Soy un escritor de los sueños,
transeúntes perdidos en la memoria,
cuenta cuentos de lo irreal y de lo posible,
carne de una realidad alternativa... pedacitos mi.
soy trotamundos de los besos,
de los dados y de los no nacidos,
de los regalados y de los robados,
coleccionista del momento de sentirlos.
De las lagrimas su fuente y del dolor su alimento,
pero no me quejo... ni sufro... ni anhelo.
solo respiro el aire que mis manos no alcanzan,
y mi ojos cansados se niegan a ver que son mares...
Ladrón de emociones que las disfraza de papel,
como arma una pluma y como herida el corazón,
complices las palabras que sangra gota a gota...
soy tantas cosas... pero nunca soy yo.
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