Los sueños de la perfección huyen,
de la imperfecta pregunta del ser... o no ser sueño.
Los sueños quieren ser velas de mi velero,
los remos de mis andanzas y mis desvelos... verdugos.
Lo imperfecto que se vuelve perfecto,
mas imperfectamente se vuelve versos de sabor a hiel,
carcomiendo el pensamiento vuelto sueño... vuelto yo.
Perfecto en la mas imperfecta
de las anarquías del sentir... del existir.
el beso que bebo en vasos de vida añeja,
ese es el tiempo que me queda... sueño imperfecto.
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LUZ DE LA ESPERANZA
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